pour raconter la jolie légende anglaise des princesses transformées en crapauds, lorsqu’un rire de madame Godin l’arrêta :
— Qu’il est laid ! s’écriait-elle. On dirait M. Godin !
C’était exact, d’ailleurs. Mais Isabelle fit un « Oh !… » si scandalisé que la dame s’arrêta de marcher. Puis ses yeux gris, pénétrants, plongèrent brusquement dans ceux d’Isabelle :
— Vous êtes mariée, pourtant… murmura-t-elle.
Son gênant regard brilla de complicité.
— Hein ! sont-ils embêtants, les maris !
Elle avait saisi la manche d’Isabelle, la secouant presque. Et ses doigts de grande femme nerveuse entraient dans le bras mou de la petite Chardier.
— Et quand on pense que nous sommes des millions comme ça !… Des millions de femmes mariées qui souffrent !… Ah ! le mariage, quelle vilaine histoire !
Son rire bref résonna pour la seconde fois, douloureusement :
— Ce qu’on est bête quand on est jeune fille, hein ?… Et dire qu’on leur apporte toute sa pauvre petite poésie et qu’en échange, ils…
Les yeux gris, soudain, s’amusèrent :
— Chaque fois qu’il se met en rage, je suis sûre
