pas à entrer au cimetière. Cependant, peu à peu, sa confusion se dissipa, et elle devint presque joyeuse, comme quelqu’un qui porte dans son cœur une bonne nouvelle. Le front en avant, le crêpe en bataille, elle rentrait chez elle. Les yeux roux brillaient sous la frange ternie, le petit nez semblait conquérant, la bouche, restée rouge et mouillée dans la figure abîmée, marmottait : Isabelle préparait déjà sa scène.
Elle eut pourtant la force d’attendre jusqu’à l’heure du coucher avant de rien révéler ; et même, tout le reste de la journée, elle savoura longuement cette attente, comme un plaisir.
Elle sut, à table, ne rien montrer de sa colère triomphante ; elle sut dire bonsoir à sa fille d’un ton naturel ; elle sut se déshabiller et s’étendre dans le lit avec calme.
Mais, au moment de souffler la bougie qui tremblotait à sa droite, sur la table de nuit, comme Léon, déjà, calait sa tête dans l’oreiller, fermait les yeux, elle se retourna, assise dans le lit, et prononça lentement :
— Alors tu as été hier à ton audience des criées ?…
— Encore ?… se récrie Léon en rouvrant brusquement les yeux.
Masqué de colère, il regarde sa femme. Elle, le
