les épaules, et son regard rancunier, son regard atteint, le dévisageait avec une froideur qu’il était trop insouciant pour remarquer.
— Dis-moi… prononça-t-elle enfin. Sais-tu où ton frère rangeait ses papiers ?
— Quels papiers ?… répondit la charmante voix claire.
Les prunelles du petit Louis « couleur lièvre » s’étonnèrent.
Isabelle continua :
— Eh bien, mais… ses papiers ! Ses vers, par exemple !… Les vers qu’il avait écrits sur Jeanne d’Arc !
— Ah ! oui… dit le gosse avec un demi-sourire.
Les doigts d’Isabelle s’enfoncèrent farouchement dans les épaules qu’elle tenait.
— Ne ris pas !…
La bouche ouverte, l’enfant la regarda. Depuis sa naissance, il était le chéri, le gâté ; jamais un geste vif ne l’avait encore effleuré. Pourtant il ne comprit pas. Les manières nouvelles de sa mère faisaient pour lui partie du deuil, de ce deuil dont il avait été presque fier d’abord, malgré son gros chagrin, et qui, maintenant, commençait à l’ennuyer.
— Où sont-ils, ces papiers ?… reprit Isabelle de sa voix saccadée.
