resserre au gré de la disposition de l’auteur, quelquefois au gré de sa paresse. Il supprime ainsi les transitions, la liaison nécessaire entre les parties, l’ordre dans lequel elles doivent être disposées.
Quoique l’auteur professe beaucoup de respect pour le livre proprement dit, il a souvent éprouvé, comme un assez grand nombre de lecteurs, une sorte de difficulté à suivre avec l’attention nécessaire toutes les déductions et tout l’enchaînement d’un livre, même quand il est bien fait. On voit un tableau tout d’un coup, au moins dans son ensemble et ses principales parties ; pour un peintre habitué à cette impression favorable à la compréhension de l’ouvrage, le livre est comme un édifice dont le frontispice est souvent une enseigne et dans lequel, une fois introduit, il lui faut donner successivement une attention égale aux différentes salles dont se compose le monument qu’il visite, sans oublier celles qu’il a laissées derrière lui, et non sans chercher à l’avance, dans ce qu’il connaît déjà, quelle sera son impression à la fin du voyage.
On a dit que les rivières sont des chemins qui marchent. On pourrait dire que les livres sont des portions de tableaux en mouvement dont l’un succède à l’autre sans qu’il soit possible de les embrasser à la fois ; pour saisir le lien qui les unit, il faut dans le lecteur presque autant d’intelligence que dans l’auteur. Si c’est un ouvrage de fantaisie qui ne s’adresse qu'à l’imagination, cette attention peut devenir un plaisir ; une histoire bien composée produit le même
