Mon mari se leva et entra dans un petit cabinet où il mettait ses papiers et ses livres. Il prit un volume et s’assit pour lire.
Heureuse étais-je de m’en être sortie. Je courus chez Amy qui se trouva être seule.
« Oh ! Amy, m’écriai-je, nous sommes absolument perdues. »
Et là-dessus j’éclatai en pleurs et ne pus parler pendant un grand moment.
Je ne puis m’empêcher de dire que quelques réflexions excellentes s’offrirent d’elles-mêmes en cette occasion. Celle-ci se présentait aussitôt : Quel glorieux témoignage n’est-ce pas de la justice de la Providence et de l’intérêt que prend la Providence dans la direction de toutes les affaires des hommes (des moindres comme des plus grands), que les crimes les plus secrets soient, par des accidents imprévus, amenés au jour et découverts !
En voici une autre : Combien il est juste que le péché et la honte se suivent et marchent si constamment sur les pas l’un de l’autre, tellement qu’ils ne sont pas seulement comme des compagnons, mais, comme la cause et sa conséquence, nécessairement liés ensemble ; de sorte que, lorsque le crime précède, le scandale est en train de suivre, et qu’il n’est pas au pouvoir de la nature humaine de cacher le premier, ni d’éviter le second.
« Que faire, Amy ? m’écriai-je, dès que je pus parler. Et que vais-je devenir ? »
Et je me repris à pleurer si violemment que je ne pus en dire davantage. Amy avait presque perdu la raison d’effroi ; mais elle ne savait rien du tout de ce qu’il y avait. Elle demandait à le savoir, et m’engageait à me remettre et à ne pas crier ainsi.
« Eh quoi ! madame, si mon maître montait en ce moment, disait-elle, il verrait dans quel désordre vous êtes. Il saurait que vous avez pleuré, et il voudrait en connaître la cause. »
À ces mots je retrouvai la parole :
« Oh ! il la connaît déjà, Amy ; il connaît tout ! Tout est découvert, et nous sommes perdues. »
Cette fois Amy fut vraiment comme frappée de la foudre. Cependant elle dit :
