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De l’home & sa perfection,
Ou tout mon sens y habandonne,
Et le scavoir que Dieu me donne :
Car faire scais d’une matiere
L'espece humaine, non entiere.
Je forme le corps seulement,
Voire si tres subtilement,
Que Platon, aussi Aristote
N'y entendirent jamais note.
Je fais os durs, dentz à macher,
Le foye mol, aussi la chair,
Les nerfs froidz, le cerveau humect,
Le coeur chault, ou Dieu vie mect,
Les boyaux, & toutes les veines,
Arteres de rouge sang pleines.

Brief, le tout d'un seul vif argent,
Masculin soulphre tresagent,
Fais un seul vaisseau maternel,
Dont le ventre en est le fournel.
Vray est que l'home, par son art
M’aide fort, quand en chaleur ard,
En infusant en la matrice
La matiere qu’y est propice :
Mais autre chose ny scait faire.
Ainsi est il de ton affaire :
Car qui scet matiere choisir,
Telle que l'oeuvre en à desir,
Bien preparée en un vaisseau
Fort clos, & dedens son fourneau,
Le tout fourni, plus ne differe.