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VINGT-QUATRE HEURES
LETTRE XVI.
Tout ceci n’est-il pas un rêve, un délire de mon imagination ? Êtes-vous parti ; parti avec une femme ? Oui, je cherche en vain à me le dissimuler : Charles ne peut s’être trompé à ce point. Vous êtes parti. Et si ce départ eût été une chose indifférente, vous ne m’en auriez pas fait mystère ; vous m’auriez écrit, vous seriez venu, j’entendrais parler de vous ; rien au monde, rien n’aurait pu vous décider à me livrer à ce torrent de fatales conjectures. Vous me connaissez, vous connaissez l’excès de ma tendresse, de mes jalou-
