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D’UNE FEMME SENSIBLE.
LETTRE XLVI
et dernière.
Jeudi, à une heure du matin.
J’allais mourir !… Rien ne peut rendre ce que j’éprouve. Charles est déjà parti ; il va me rapporter toutes mes lettres. Ce n’est que dans tes bras, sur ton sein, que je dois t’apprendre jusqu’à quel point l’amour m’a égarée ; ce n’est que là que tu pourras me pardonner.
Ô mon Dieu !… quelle joie !… quels transports !… quelle leçon !…
