Grenadier, incrédule. — Voyons ! sac à papier !… c’est impossible ce que vous dites là, Saindoux. Pensez donc à tout le chemin à faire, avant d’arriver de l’endroit blessé jusqu’au cœur ! (Riant.) À moins que la bécasse ne vous ait lancé son bec comme une flèche !
Philéas, grinchu. — Riez, mon cher ; ne vous gênez pas, je vous en prie, pendant que je souffre à petit feu !
Crapotin. — Allons, mon pauvre ami, ne plaisantons plus. Voulez-vous que nous vous ôtions de la plaie ces fragments de bec, qui doivent vous faire mal ?
Philéas. — Je veux bien, mais allez doucement !
Grenadier. — Soyez tranquille. Attendez, Crapotin, je vais vous aider.
Crapotin. — C’est ça ; voyez-vous les morceaux ?
Grenadier. — Oui ; y êtes-vous ?
Crapotin. — J’y suis ; tirez de votre côté.
Grenadier, affairé. — Bon… houp là, Crapotin !
Le pauvre Saindoux, à quatre pattes, gémissait terriblement. Ses amis lui arrachèrent, malgré ses cris et ses lamentations, les deux côtés du bec de la bécasse si malencontreusement logés dans sa grosse personne.
Quand l’opération fut terminée, les chasseurs organisèrent un brancard, aidé de Rapinot qui était accouru aux cris de la victime et ils transportèrent Philéas dans son logis.
Saindoux, couché à plat ventre sur le brancard, se désolait de sa triste chasse. Arrivé chez lui, il fit remplir une immense cuvette d’huile de milleper-
