— C’est vrai.
— Comment cela, mon ami ? Je t’ai pourtant dit, continua le maître avec une expression de plus en plus timide et indécise en regardant le visage sévère de son intendant, je t’ai déjà dit, Marco, de payer le foin des chevaux. Tu te souviens…
— Je me souviens. Mais il n’y a pas d’argent.
— Ah ! voilà, je le savais, de nouveau plus d’argent ! Voyons, réfléchis toi-même, Marco, les chevaux peuvent-ils se passer de foin ?
Marco ne répondit pas, et jeta coléreusement ses pinceaux.
Giovanni suivait la transformation d’expression de leurs visages : le maître maintenant paraissait l’élève et l’élève le maître.
— Écoutez, maître, dit Marco. Vous m’avez prié de m’occuper de la maison et de ne plus vous déranger. Pourquoi vous en mêlez-vous ?
— Marco ! murmura Léonard avec reproche, Marco, pas plus tard que la semaine dernière, je t’ai donné trente florins.
— Trente florins ! Dont il faut déduire : quatre prêtés à Paccioli ; deux à Galeotto Sacrobosco ; cinq au bourreau qui vole les cadavres pour votre anatomie ; trois pour les réparations de l’aquarium ; six ducats d’or pour ce grand diable bigarré…
— Tu veux parler de la girafe ?
— Eh ! oui ! la girafe ! Nous n’avons rien à manger nous-mêmes et nous nourrissons cette maudite bête. Et vous aurez beau faire, elle crèvera.
