moinillon. Seulement, il est presque indéchiffrable.
Gloire à toi, Aphrodite aux pieds d’or.
Joie des dieux et des mortels…
Le vers s’arrêtait, caché par l’écriture monacale.
Giovanni abaissa le livre, et les lettres pâlirent, les creux disparurent, noyés dans l’uniformité jaune du parchemin. Les ombres fuyaient. On ne voyait plus que les caractères gras et noirs du rituel et les énormes notes disgracieuses du psaume repentant :
Seigneur, entends ma prière, exauce-moi. Je stagne dans ma misère et me trouble : mon cœur frémit et je crains les tourments de la mort.
Le crépuscule rose s’éteignit, plongeant la chambre dans l’obscurité. Merula emplit son verre de vin, le vida d’un trait et l’offrit à son camarade.
— Allons, mon petit frère, à ma santé : vinum super omnia bonum diligamus !
Giovanni refusa.
— Comme il te plaira. Je boirai à ta place… Mais qu’as-tu aujourd’hui, moinillon… ? Tu es triste comme si on t’avait plongé dans l’eau. Ce bigot d’Antonio t’a encore effrayé par ses prophéties ? Crache dessus, Giovanni, crache dessus. Et qu’ont-ils à brailler ainsi ? Qu’ils en crèvent ! Avoue, tu as causé avec Antonio ?
— Oui…
— De quoi ?
— De l’Antéchrist : de messer Leonardo da Vinci.
