— Et il marche sur l’eau comme sur la terre, ajouta Scarabullo. « Le Seigneur marchait sur les eaux… je ferai de même. » Voilà comme il blasphème.
— Il fait mieux encore : il descend dans une cloche de verre au fond de la mer, reprit Mazo.
— Eh ! mes amis ! ne croyez pas cela. Il n’en a pas besoin. Quand il veut, il se transforme en poisson et il nage ; il se transforme en oiseau et il vole ! déclara Gorgolio.
— C’est un ogre ; qu’il crève !
— Qu’attendent donc les pères inquisiteurs ? Au bûcher, le Léonard !
— Qu’on l’empale !
— Hélas ! hélas ! malheur à nous, mes bien-aimés ! se prit à geindre frère Timoteo. Le très saint clou, le clou sacré est… chez Léonard !
— Cela ne sera pas ! hurla Scarabullo en serrant les poings, nous mourrons pour notre relique, nous ne la laisserons pas souiller. Allons prendre le clou chez l’impie !
— Vengeons notre relique ! Vengeons notre duc !
— Y songez-vous, mes amis ? objecta Corbolo. C’est l’heure de la ronde de nuit. Le capitaine de la milice…
— Au diable, le capitaine ! Si tu as peur, Corbolo, cache-toi sous la jupe de ta femme !
Armée de bâtons, de pics, de hallebardes, de pierres, criant et jurant, la foule s’avança par les rues.
En tête marchait le moine, tenant dans ses mains un crucifix et chantant un psaume.
