des sœurs tendres. En s’approchant, il reconnut Béatrice, Lucrezia et Cecilia. Et avec un profond apaisement il songeait : « Dieu soit béni ! enfin ! elles se sont réconciliées. Elles auraient dû le faire depuis longtemps. »
X
L’horloge de la tour sonna minuit. Tout dormait. Seule, sur la terrasse au-dessus des toits, la petite naine Morgantina, sauvée du grenier où on l’avait enfermée, pleurait son enfant imaginaire.
— On me l’a enlevé, on me l’a tué ! Et pourquoi, Seigneur ? Il ne faisait de mal à personne. Il était ma seule consolation…
La nuit était claire ; l’atmosphère, si transparente que l’on pouvait distinguer, pareilles à d’éternels cristaux, les cimes glacées du mont Rose.
Et, longtemps, la ville endormie répercuta la plainte douloureuse et aiguë de la naine demi-folle, dominant les cris des oiseaux nocturnes.
Puis elle soupira, leva la tête, regarda le ciel, et subitement se tut.
Un long silence plana.
La naine souriait et les étoiles bleutées clignotaient, aussi incompréhensibles et naïves que ses yeux.
