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bibliothèque, longue et basse, où les livres, à portée de la main, s’offraient. Ses yeux s’arrêtèrent sur la glace, posée au milieu de la table, sur son chevalet de fer forgé, œuvre d’un maître florentin. Dans la lumière grise du soir tombant, apparaissait un visage devant lequel il resta un long moment songeur. Penché pour le voir de près, l’étudier dans tous ses détails, il examina les deux longues et profondes rides qui enserraient sa bouche entre d’amères parenthèses ; les poches qui se gonflaient au-dessous de ses yeux ; les pattes d’oie de ses tempes ; les fines égratignures qui striaient son front.
Pour la seconde fois un sourire de tristesse erra sur ses lèvres. Sur ce visage,
