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cette ville dont la guerre m’a brutalement chassé et dont je meurs lentement d’être éloigné. »
Il s’arrêta un moment pour considérer le tableau où s’inscrivaient de minute en minute les cours, puis, il reprit :
« — Vraiment, c’est à croire, en vous écoutant, que vous n’êtes pas d’ici. »
« — Je suis, moi aussi, un peu de là-bas, dis-je. »
Le père Mark laissa tomber la conversation. Pendant un moment il sembla profondément réfléchir. Tout à coup, me regardant dans le blanc des yeux, il me demanda :
« — Vous aimez les pierres fines ? »
« — Follement. »
« — Laquelle préférez-vous ? »
