la cour d’une vieille maison dans le faubourg Saint-Germain, avec son puits à la serrurerie ouvragée et son lilas délicieusement fleuri sur un troncantique.
Les cordonniers font des romans, les notaires et les maîtres d’écriture ventrus se moquent de M. Prudhomme, les vices d’Herpillis, de Léontion, de Danaë et d’Archeanassa sont tombés aux cuisinières, et après avoir très spirituellement égayé Le Charivari, Le Corsaire, Le Figaro et Le Tintamarre, les plaisanteries contre la tragédie ont été accaparées par des imbéciles. S’il plaît donc à Daumier, en ses figures énergiques et puissantes, de tracer un pan d’habit un peu trop tordu par le vent du nord ou une main qui ait presque six doigts, il n’y a vraiment pas là de quoi fouetter un chat. Les enthousiastes du comique rimé, qui regrettent amèrement de l’avoir vu disparaître de notre poésie après Les Plaideurs, savent quelles difficultés surhumaines notre versification oppose à l’artiste qui veut faire vibrer la corde bouffonne. Si l’on nous permet de retourner ici un mot célèbre, ils savent combien il est inouï de pouvoir rester fougueux sur un cheval calme. Le problème
