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Est-ce bien toi, cet enfant
Triomphant,
Dont le père, ouvrant son aile,
Au fond d’un nid de roseau
Fut oiseau,
Dont la mère fut oiselle ?
Belle fille aux cheveux d’or,
Est-ce encor
Toi, qui, rieuse et fantasque,
Faisais voltiger en l’air
Un éclair
Avec ton tambour de basque ?
Toi, la Bohême à l’œil noir
Qui, le soir,
D’une dorure fanée
Serrais ton ample chignon, —
Et Mignon
Est-elle ta sœur aînée ?
Ou plutôt, courant au bois,
Et sans voix
Pour un brin d’herbe qui bouge,
Interdite à chaque pas,
N’es-tu pas
Le petit Chaperon-Rouge,
