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Tisbe
En cet habit d’étoffe ancienne,
Tu sembles, au siècle des cours,
Une noble Vénitienne.
Cette dentelle aux mille jours
Est un nid fait pour les Amours :
Watteau, de la grâce idolâtre,
T’eût peinte en tes riches atours
Avec ce manteau de théâtre.
C’est vers vous, les enchanteresses,
Que l’oiseau bleu tourne son vol !
À présent déroule ces tresses,
Jette ces perles sur ton col ;
Donne ta voix de rossignol
À Tisbe, l’ange aux mains fiévreuses,
Car c’est elle avec doña Sol,
Qui sont toujours nos amoureuses.
Février 1861.
