Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
II
Déjà la France, à qui nous sommes,
Douce mère frappée au flanc,
Dans le troupeau de ses grands hommes
Choisit ta place au premier rang ;
Et, te célébrant dans ses veilles,
Elle te bénit, fils pieux,
D’avoir égalé les merveilles
Qu’enfantèrent nos grands aïeux.
Ô fils d’Orphée et de Pindare,
Instruit par eux dans l’art des vers,
Qu’elle est belle, en ce siècle avare,
Ton œuvre aux cent aspects divers !
Ta jeune maîtresse la Rime,
Qui fait toujours ce que tu veux,
Te donne, prodigue sublime,
Les diamants de ses cheveux ;
Elle t’offre ces pierreries
Qui semblent transir et brûler,
Et l’on voit leurs flammes fleuries
Dans ton poëme étinceler.
