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Sur leurs têtes sans douceur
Pourquoi, poëte et penseur,
Fais-tu jaillir un rayon
De ton crayon ?
Ô philosophe subtil,
Dis-le-moi, que reste-t-il
À leur front désenchanté ?
Quoi ? la Beauté !
La Beauté, miroir secret,
Où l’amour divin paraît
Reflété comme en un ciel
Matériel !
Mai 1855.