d’un coup à d’autres fonctions.
M. Deroussen est un solennel silencieux. Il avait alors trente-huit ans, et qui l’eût vu marcher grave, compassé et raide dans sa lévite noire, eût été tenté de croire que ce taciturne aux regards fuyants était né à cet âge-là. Avec ses lunettes d’or reposant sur un nez osseux et que surplombait son front fuyant et indécemment dégarni, il portait dans toute sa personne un tel air de dignité et une si hautaine sécheresse, que rien qu’à son approche le thermomètre tombait au-dessous de zéro.
Tout le monde le craignait, chacun en avait peur ; on l’appelait Croquemitaine. Il avait une façon à lui de recevoir ses employés, de les laisser parler et de ne leur point répondre. On pouvait tout lui dire, tout lui raconter ; jamais, de sa part, la plus légère réplique ; la sta-
