— Et tu n’as rien chipé ? Il y avait un mouchoir de soie tout neuf, pourtant.
— Ç’eût été voler, Monsieur, fit Michel en se redressant, et je ne volerais pas pour rien au monde.
— Tant mieux, car je te fourrerais en prison. La pension y est moins bonne que chez moi, va. Bon, maintenant, voici mes ordres. Tu rentres à mon service particulier. Au diable, ton marchand de la rue Saint-Paul. Je suis vieux, malade, impotent, pour des mois peut-être, si j’en crois le médecin qui radote souvent, par bonheur… Il faudra bien me servir, gamin, te montrer un bon valet, un vrai, tu entends. Mais tu es jeune. Je te formerai.
— Un valet ! murmura presque malgré lui le pauvre Michel, peiné du ton méprisant de M. Perrault.
— Hein ! Comment ! Un petit gueux comme toi se permet de répliquer… Toi qui vis aux dépens de tout le monde depuis ta naissance, tu te dresses contre un honnête gagne-pain. Tu devrais avoir honte. Sache, en tout cas, que tu ne seras ici, si tu veux y rester, qu’un valet, un serviteur, mon garçon. L’égal de Mélanie, non de ma fille ni de Josephte. Si celles-ci l’oublient ? Tant pis ! C’est un mauvais service qu’elles te rendent… En tout cas, je suis le maître, et
