— Dites donc, Précourt, je vous ai vu, hier, confiant une lettre à un petit homme dont la figure m’a frappé comme traits, comme ressemblance. On le dirait de la famille de mon père… Je me trouvais à la fenêtre d’une maison, en face, et vous voyais tous deux sans être vus.
— C’est un orphelin que cet enfant, mon ami. Le curé Chartier, de Saint-Benoît, l’a confié au Dr Duvert, à Saint-Charles. Les circonstances m’ont rapproché de ce petit homme intelligent et d’une rare perspicacité. Il n’a qu’une admiration dans la vie : les patriotes. Il se jetterait dans le feu pour en ramasser même un mouchoir !
— Vous n’exagérez pas un peu ?
— Non, je vous assure. Il est surprenant en ses gestes, cet enfant de onze ou douze ans, je crois.
— Mais encore, quel est son nom ? Où le curé de Saint-Benoît l’a-t-il connu ?
— Écoutez, Desrivières, il faudra poser toutes ces questions à Michel Authier lui-même. C’est le nom du petit garçon, cela, je puis vous le dire.
— Authier… Authier… ? Je ne connais pas du tout ce nom… Alors, au revoir, à bientôt, Précourt ? Vous ne repartez pas tout de suite pour Saint-Denis, j’imagine ?
— Pas avant la fin de juin. Et je serai à Saint-Laurent, lundi. M. Papineau, que nous de-
