poche !… Il n’y a pas de poche dans ce vêtement de gala !… Mais alors sa petite médaille, il faudra qu’il s’en sépare… Et que deviendra-t-il tout à l’heure en face du danger ?… Que pourra-t-il, lui, un pauvre humain coupable contre le plus terrible, le plus intelligent des anges déchus !
Il se jette sur une chaise, la tête dans ses mains. Il gémit. Les réprouvés se rapprochent vivement. Ils considèrent Damien avec surprise. « Que faites-vous donc, demandent-ils ? Vite, vite, jeune homme, habillez-vous pour l’entretien suprême. Il ne fait pas bon impatienter monseigneur Lucifer. » Et pour la seconde fois, les réprouvés font mine de se saisir de Damien pour l’aider.
« Ne me touchez pas, canailles, hurle Damien. Et foutez-moi le camp, vite. Sinon, il n’y aura pas de force naturelle ou surnaturelle qui me fera bouger. Revenez dans cinq minutes si cela vous le chante. Je serai prêt.
— Qu’à cela ne tienne, Damien. Nous vous quittons. » Et les deux réprouvés, avec des rires moqueurs, s’inclinent et disparaissent. Alors Damien, dont l’âme pleure mais ne veut pas désespérer, accomplit un acte héroïque. Un poignard ciselé brille sur une table, Il le saisit farouchement. Et dans sa chair, près de son cœur, il creuse un trou profond. Le sang jaillit ; il gicle, bouillonnant et pressé. Damien enfonce quand même la petite médaille dans la blessure. Il ferme la plaie avec son mouchoir qu’il a roulé en tampon. Ses lèvres sont crispées. Une pâleur mortelle cire son visage. Il s’appuie contre une console. Va-t-il donc défaillir ?… Non, non. La douleur, il la matera… il la vaincra. Raidi, le front haut, le regard dur, les dents serrées, il revêt le costume commandé par Satan. Aucun gémissement ne lui échappe. Il souffre bien, pourtant, le pauvre garçon.
Un rire qui fait mal à entendre le secoue soudain. Il tend les bras. Il semble un malade délirant. « Ah !
