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LUNE DE MIEL
IX
’est l’arrivée à Paris !
Le matin, sur le ciel gris,
Panaches des cheminées,
Comme un fier paraphe inscrit,
Ô vois, les grises fumées
Des usines s’approcher,
Laborieuses nuées.
Dans son clair brouillard léger,
Gaze à peine bleue et rose,
La Ville, immense rucher
Qui jamais ne se repose,
S’enveloppe et lentement
S’épanouit, grandiose !
