les creux comme d’un métal en fusion, d’une coulée d’or toute fumante. Alors, à l’appel d’une conque marine, la trompe de M. Séguin sonnant sa chèvre, je rentrais pour le repas du soir autour de la table hospitalière et fantaisiste de Montauban, servie selon les goûts et les habitudes de chacun : le vin de Constance du Consul à côté de l’eau bouillie ou de l’assiette de châtaignes blanches dont la vieille mère faisait son dîner frugal. Le café pris, les pipes allumées, les quatre garçons descendus au village, je restais seul à faire causer l’excellente femme, caractère énergique et bon, intelligence subtile, mémoire pleine d’histoires qu’elle racontait avec tant de simplicité et d’éloquence : des choses de son enfance, humanité disparue, mœurs évanouies, la cueillette du vermillon sur les feuilles des chênes-kermès, 1815, l’invasion, le grand cri d’allégement de toutes les mères à la chute du premier empire, les danses, les feux de joie allumés sur les places, et le bel officier cosaque en habit vert qui l’avait fait sauter comme une chèvre, farandoler toute une nuit sur le pont
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