— entre une romance d’un sentimentalisme bête, bêlée par une assez jolie fille aux yeux de mouton, et une églogue au poivre de Cayenne, cyniquement hurlée par une sorte de Thérésa aux bras rouges, sur la scène où bâillaient, assises en rond, attendant leur tour de chanter, une demi-douzaine de dames en blanc, décolletées et minaudières, apparut soudain un personnage que de ma vie je n’oublierai. C’était Buisson, le galoubet aux doigts, le tambourin sur le genou gauche, en costume de troubadour, ainsi qu’il me l’avait promis. Mais quel troubadour ! un justaucorps (figurez-vous ça !) mi-partie vert-pomme et bleu, une cuisse rouge, l’autre jaune, le tout collant à faire frémir ; toque à créneaux ; souliers relevés à la poulaine ; et avec cela des moustaches, ces belles moustaches trop longues et trop noires, auxquelles il n’avait pu se décider à renoncer, retombant sur le menton comme une cascade de cirage !
Séduit vraisemblablement par le goût exquis de ce costume, le public accueillit le musicien d’un long murmure approbateur,
