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lumière, et au milieu, Philoxène, qui prenait des notes pendant que ses marmots braillaient. Car il s’était marié, sans trop savoir, et avait eu des enfants, entre deux lectures.
Surexcité par son idée fixe, se parlant tout seul, le regard à l’horizon, perdu dans le rêve, il marchait à travers Paris comme un aveugle. Sa femme, douce créature, un peu attristée, le suivait partout, lui servait d’Antigone. On les rencontrait au café de la Régence, toujours ensemble. Elle lui faisait son absinthe, avec soin, une absinthe claire, à peine teintée d’opale verte, car l’enthou-
