rouge et ciré comme dans un parloir de couvent, et, de chaque côté de la cheminée, au-dessus de deux cylindres de verre recouvrant des roses en papier, les portraits à l’huile et cerclés d’or de Monsieur le Directeur et de Madame la Directrice.
Monsieur est quelconque : tête d’ancien agent d’affaires ou de pédicure qui a réussi ; Madame, bien en chair, sourit de ses trois mentons dans l’engraissement d’un métier facile, avec ce je ne sais quoi de dur que donne au visage et au regard le maniement d’un troupeau humain. Quelquefois, c’est une sage-femme ambitieuse ; le plus souvent une ancienne nourrice douée du génie des affaires.
Un jour, il y a longtemps, elle est venue dans une maison pareille à celle-ci, peut-être dans la même, vendre, pauvre fille de campagne, un an de sa jeunesse avec son lait. Elle a rôdé devant la porte comme les autres, affamée, son enfant au bras ; comme les autres elle a usé la bure de ses jupes sur le banc de pierre.
Aujourd’hui les temps ont changé : elle
