Il faut avoir travaillé avec lui à l’avant-scène pour s’imaginer cela. D’abord, sitôt après la lecture au foyer, Félix montait chez le directeur pour rendre le rôle que vous veniez de lui distribuer et qui ne lui convenait pas. Tous les autres lui semblaient bons dans l’ouvrage, excepté celui-là ! Il eût été bien empêché de dire pourquoi, par exemple. Non, c’était une manie, un besoin de se faire prier, d’amener les auteurs à son quatrième étage de la rue Geoffroy-Marie, dans ce petit intérieur de province, propret, douillet, minutieux, qu’on aurait pu prendre pour un appartement de chanoine ou d’archiprêtre, sans l’innombrable quantité de portraits, de médaillons, de photographies rappelant à l’artiste chacune de ses créations. Il fallait s’asseoir, accepter un petit verre de « quelque chose de doux » et tâcher de fléchir à force d’éloquence, de compliments, d’enguirlandements, cette exaspérante coquetterie. À cette première visite, Félix ne s’engageait pas, ne promettait rien. Il verrait, il réfléchirait. Quelquefois, quand le rôle lui faisait très envie, il vous disait
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