gence vaincue par les nerfs et partie de la libre possession de soi pour aller succomber à Rome, sous l’énervement du climat, à l’ombre des ruines, dans ce je ne sais quoi de mystique et d’endormant qui tombe des murs des églises, parmi l’odeur d’encens des pompes catholiques. C’était superbe, l’insuccès fut complet. Pas un article autour, à peine si trois cents exemplaires se vendirent.
Ce fut le dernier coup. Nature vibrante, presque féminine, depuis quelque temps déjà d’ailleurs atteint d’un commencement de maladie nerveuse et ne se soutenant que dans la fièvre du travail et de l’espérance, le plus jeune des frères ne put supporter la commotion. Comme un verre de fin cristal posé sur la tablette sonore d’un piano, pour une dissonance trop brutale, frémit et se casse, quelque chose se brisa en lui. Il languit quelque temps et mourut. L’artiste n’est pas un solitaire. On a beau se mettre en dehors et au-dessus de la foule, c’est toujours, en fin de compte, pour la foule qu’on écrit.
Et puis on les aime, ces livres, ces romans,
