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ROSE ET NINETTE
VII
Le vent soufflait en tempête sur la route des Sanguinaires, où s’écrasaient les lames écumeuses, faisant une mouvante et large bordure blanche au chemin noir comme la nuit et plus désert encore que d’habitude. Pas une étoile en haut ; le tumulte de la mer invisible et grondante ne se devinait qu’à la lueur du phare, montant ou s’enfonçant, pareille à une allumette jetée sur la crête des vagues et qui s’y tiendrait, par miracle, enflammée.
« Est-ce toi, père ? appelait à mi-voix une des filles de Régis, au bruit rapproché des cailloux sous un pas qui se hâtait.
— Oui, mes enfants. »
Il s’étonna de les trouver avant lui au rendez-vous, attribuant cette précipitation à leur
