La Placette traversée, le héros, d’un geste emphatique, désigna son compagnon :
« Mon cher Bézuquet, mon Révérend Père, je, vous présente monsieur le duc de Mons… ».
Un duc !… Outre !
Il n’en était jamais venu à Tarascon. On y avait bien vu un chameau, un baobab, une peau de lion, une collection de flèches empoisonnées et d’alpenstocks d’honneur… mais un duc, jamais !
Bézuquet s’était levé, saluait, un peu intimidé de se trouver ainsi, sans avoir été prévenu, en présence d’un si grand personnage. Il bredouillait : « Monsieur le Duc… » Tartarin l’interrompit :
« Entrons, messieurs, nous avons à parler de choses graves. »
Il passa le premier, le dos rond, l’air mystérieux, dans le petit salon de la pharmacie, dont la fenêtre, donnant sur la place, servait de vitrine pour les bocaux à fœtus, les longs ténias en tricot, et les paquets de cigarettes de camphre.
La porte se referma sur eux comme sur des conspirateurs. Pascalon restait seul dans la boutique, avec l’ordre de Bézuquet
