Il visa, compta dix, tira et rendit la carabine à l’officier.
« Je crois qu’elle en a, dit le midshipman.
— hurrah !… criaient les matelots.
— Je le savais, » dit Tartarin, modeste.
Mais à ce moment des hurlements épouvantables remplirent l’air, une bousculade enragée qui fit accourir le commandant, croyant à quelque assaut de son bord par une bande de pirates. Les Tarasconnais de l’avant bondissaient, gesticulaient, vociférant tous ensemble dans le bruit du vent et des vagues.
« La Tarasque… Il a tiré sur la Tarasque… Il a tiré sur la mère-grand…
— Outre ! Que disent-ils donc ? » fit Tartarin, qui pâlissait.
À dix mètres maintenant du navire, la Tarasque de Tarascon, la monstrueuse idole, dressait au-dessus des flots verts son dos squameux, sa tête chimérique au rire féroce et vermillonné, aux yeux sanglants.
Faite de bois très dur, solidement charpentée, elle tenait la lame depuis le jour où, comme on le sut plus tard, un coup de mer l’avait arrachée du pont de Scrapouchinat. Elle roulait au gré de tous les courants ma-
