« Il pleut.
— Il pleut !… »
Il pleuvait continuellement, comme dans les récits de Bézuquet.
Pauvre Bézuquet ! Malgré tant de misères endurées avec ceux de la Farandole et du Lucifer, il était resté à Port-Tarascon n’osant retourner en terre chrétienne à cause de son tatouage. Redevenu pharmacien et aide-major de classe très infime sous les ordres de Tournatoire, l’ancien gouverneur provisoire aimait encore mieux cela que d’exhiber dans les pays civilisés sa figure monstrueuse et ses mains toutes piquetées et carminées. Seulement il se vengeait de ses malheurs en faisant à ses compagnons les prédictions les plus sinistres. S’ils se plaignaient de la pluie, de la boue, de la moisissure, il haussait les épaules :
« Attendez un peu… Vous en verrez bien d’autres ! »
Et il ne se trompait pas. De vivre ainsi toujours trempés, par là-dessus le manque de viandes fraîches, beaucoup tombèrent malades.
Les vaches étaient depuis longtemps mangées. On ne comptait plus sur les chasseurs,
