tout souillé des débris du récent marché, cosses de melon, litières, mannes vides, comme si dans le Midi le mistral seul était chargé du balayage. Roumestan voulait rejoindre vite la voiture ; mais Hortense s’acharnait à la promenade, et haletante, déroutée par cette bourrasque qui enroulait trois fois autour de son chapeau son voile de gaze bleue, collait devant sa marche son costume court de voyageuse, elle disait :
— Comme c’est drôle, les natures… ! Rosalie, elle, déteste le vent. Elle dit que ça lui éparpille les idées, l’empêche de penser. Moi, le vent m’exalte, me grise…
— C’est comme moi… criait Numa, les yeux pleins d’eau, retenant son chapeau qui fuyait. Et tout à coup, à un tournant :
« Voilà ma rue… c’est ici que je suis né… »
Le vent tombait, ou plutôt se faisait moins sentir, soufflant encore au loin, comme on entend du fond du port aux eaux calmes les détonations de la mer sur les brisants. C’était dans une rue assez large, pavée de cailloux pointus, sans trottoir, une maisonnette obscure et grise entre un couvent d’Ursulines ombragé de grands platanes et un ancien hôtel d’apparence seigneuriale portant des armes incrustées et cette inscription : « Hôtel de Rochemaure. » En face, un monument très vieux, sans caractère, bordé de colonnes frustes, de torses de statues, de pierres tumulaires criblées de chiffres romains, s’intitulait « Académie » en lettres dédorées au-dessus d’un portail vert. C’est là que l’illustre orateur avait vu le jour le 15 juillet 1832 ; et l’on
