« Je crois qu’avec ça nous les tenons. »
Zou ! elle partait chez l’huissier ; l’huissier pour l’affaire du skating, l’huissier pour Cadaillac, l’huissier pour Roumestan. Comme si cela ne suffisait pas à son humeur batailleuse, elle avait encore des histoires avec les concierges, l’éternelle question du tambourin qui cette fois se résolvait par l’exil de Valmajour dans un de ces sous-sols de marchand de vins où des fanfares de trompes de chasse alternent avec des leçons de savate et de boxe. Désormais ce fut dans cette cave, à la clarté d’un bec de gaz payé à l’heure, en regardant les espadrilles, les gants de daim, les cors de cuivre pendus à la muraille, que le tambourinaire passa ses heures d’exercice, blême et seul comme un captif, à envoyer au ras du trottoir les variations du flûtet pareilles aux stridentes notes plaintives d’un grillon de boulanger.
Un jour, Audiberte fut invitée à passer chez le commissaire de police du quartier. Elle y courut bien vite, persuadée qu’il s’agissait du cousin Puyfourcat, entra souriante, la coiffe haute, et sortit au bout d’un quart d’heure, bouleversée de cette épouvante bien paysanne du gendarme, qui dès les premiers mots lui avait fait rendre le portrait et signer un reçu de dix mille francs par lequel elle renonçait à tout procès. Par exemple, elle refusait obstinément de partir, s’entêtait à croire au génie de son frère, gardant toujours au fond de ses yeux l’éblouissement de ce long défilé de carrosses, un soir d’hiver, dans la cour du ministère illuminé.
