multicolores autour du troubadour ridicule à qui elle avait donné son cœur. Une horreur physique la soulevait à cette idée.
« Non, non, jamais… j’aimerais mieux mourir ! »
Tout à coup elle aperçut dans la glace en face d’elle un spectre aux joues creuses, aux épaules étroites ramenées en avant d’un geste frileux. Cela lui ressemblait un peu, mais bien plus à cette princesse d’Anhalt dont sa curiosité apitoyée détaillait, à Arvillard, les tristes symptômes et qui venait de mourir à l’entrée de l’hiver.
« Tiens !… tiens !… »
Elle se pencha, s’approcha encore, se rappela l’inexplicable bonté qu’ils avaient tous là-bas pour elle, l’épouvante de sa mère, l’attendrissement du vieux Bouchereau à son départ, et comprit… Enfin elle le tenait, son dénoûment… Il venait tout seul… Il y avait assez longtemps qu’elle le cherchait.
