— Parfaitemain, messieurs… j’étais là-bas… j’en viens.
— Et vous ne le disiez pas ?
— À quoi bon ?… On ne me croit jamais… C’est la faute de mon assent, ajouta-t-il avec une candeur résignée dont le comique fut perdu dans l’émoi général.
Roumestan ministre !
Ah ! mes enfants, quel malin que le patron, répétait le grand Lappara, s’esclaffant dans son fauteuil, les jambes au plafond… A-t-il bien mené son affaire !
Rochemaure se dressa, scandalisé :
— Ne parlons pas de malice, mon cher… Roumestan est une conscience… Il va droit devant lui comme un boulet.
— D’abord, mon petit, il n’y a plus de boulets. Il n’y a que des obus… Ça fait ceci, l’obus.
Du bout de sa bottine, il indiquait la trajectoire.
— Blagueur !
— Jobard !
— Messieurs… Messieurs …
Et Méjean, à part lui, songeait à la singularité de cette nature, à ce compliqué Roumestan, qui, même vu de tout près, pouvait être jugé aussi diversement.
« Un malin, une conscience. »
Ce double courant d’opinions se retrouvait dans le public. Lui, qui le connaissait mieux, savait quel fonds de légèreté et de paresse modifiait ce tempérament d’ambitieux à la fois meilleur et pire que sa réputation. Mais, était-ce bien vrai, cette
