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le bourgeois.
Un pur sang, ma voisine ; ça ne connaît ni Dieu ni diable.
la bourgeoise.
C’est peut-être l’Antéchrist.
le bourgeois.
Oh ! que nenni ! il ne serait pas si petit que ça.
l’adjudant.
Reposez vôss… armes !
le trompette.
Ai-je encore quelques minutes, mon adjudant ?
l’adjudant.
Encore quatre-vingt-une secondes.
le trompette.
Me sera-t-il permis d’adresser quelques paroles à tous ces butors ?
