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C’était la première fois qu’on lui parlait de la soirée, et une question valait presque un retour en grâce.
Il se leva, tira ses ficelles de sa poche.
— Quel âge, hé ! hé ! On va te dire ça.
Il prit le marmot à bras le corps.
Il l’entortilla de ses cordes comme les arbres de Clamecy.
La mère Louveau le regardait avec stupéfaction.
— Qu’est-ce que tu fais donc ?
— Je prends la mesure, bédame !
Elle lui arracha la corde des mains, et la jeta à l’autre bout de la chambre.
— Mon pauvre homme, que tu es bête avec tes manies !
