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— Quel oncle ?
— Mon oncle Matéri, qui était pénitent blanc.
— Ton oncle Matéri ? Il est au purgatoire pour cent ans.
— Pour cent ans !… Et qu’est-ce qu’il avait fait ?
— Tu te rappelles qu’il portait la croix aux processions… Un jour, quelques joyeux copains se donnèrent
