ment et sagement grave, le col haut sous son menton pointu.
Dans ma jeunesse, on débutait par des vers, pour aller n’importe où, à la prose, aux affaires, au barreau. Maintenant, c’est par la critique et, généralement, par une étude sur Shelley. Mme Astier m’a présenté à ce petit monsieur dont les décisions comptent dans le monde littéraire, mais ma moustache et mon hâle de soldat laboureur lui ont probablement déplu, nous n’avons échangé que peu de mots tandis que j’observais la comédie des candidats, femmes ou parentes de candidats, venant se montrer, tâter l’eau, car Ripault-Babin est bien vieux et Loisillon ne peut durer : deux fauteuils en perspective autour desquels s’échangent des regards furieux, des paroles empoisonnées.
Tu sais, Dalzon, ton romancier, il était là ; bonne, franche et spirituelle figure, bien celle de son talent. Mais tu aurais souffert de le voir humble et frétillant, devant une non-valeur comme Brétigny qui n’a jamais rien fait, qui tient à l’Académie la place réservée de l’homme du monde, celle du « pauvre » en province, aux tablées du jour des Rois ; et non seulement auprès de Brétigny, mais de chaque académicien qui entrait, attentif aux anecdotes du vieux Réhu, riant aux moindres malices de Danjou, du rire
