passent autrement. Laniboire devient grivois ; Ripault-Babin, toujours bouillant quoique octogénaire, offre à la candidate un peu de pâte de guimauve et chevrote : « Portez-la d’abord à vos lèvres… Je la finirai. » J’ai cueilli le propos au secrétariat même, où les immortels sont traités avec une aimable désinvolture. « Le prix Boisseau ? Attendez donc… vous avez deux ducs, trois Petdeloup, deux cabotins. » C’est ainsi que, dans l’intimité des bureaux, se subdivise l’Académie française. Les ducs, ce sont tous les gens de noblesse et l’épiscopat ; les Petdeloup comprennent les professeurs et savants divers ; par cabotins, on entend les avocats, hommes de théâtre, journalistes, romanciers.
Ayant donc les adresses de mes Petdeloup, ducs et cabotins, j’ai dédicacé un de mes exemplaires à l’aimable Picheral, un autre, pour la forme, au pauvre M. Loisillon, le secrétaire perpétuel, qu’on dit à toute extrémité, et je me suis empressé de distribuer le reste à tous les bouts de Paris. Il faisait un temps superbe, le bois de Boulogne que j’ai traversé en revenant de chez Ripault-Babin — portez-le d’abord à vos lèvres — embaumait l’aubépine et la violette, je me croyais chez nous, à ces premiers jours de printemps hâtif où l’air est si frais et le soleil si chaud, et l’envie me venait de tout négliger pour rentrer
