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eux il était question d’argent ; mais cette fois, elle s’était juré de le faire répondre.

« Ah ! vous vous mettez en boule… On sait ce que ça veut dire, quand vous faites le hérisson !… Pas d’argent, n’est-ce pas ? du tout, du tout, du tout ? »

Le dos s’arrondissait de plus en plus.

« Vous en trouvez cependant pour M. Fage… »

Léonard Astier tressaillit, redressé, regardant sa femme avec inquiétude… De l’argent !… lui !… à M. Fage !…

« Voyons, ça coûte, vos reliures… continua-t-elle enchantée de l’avoir forcé dans ses résistances silencieuses, et quel besoin, je vous demande un peu, pour toutes ces paperasses ? »

Il se rassura. Évidemment elle ne savait rien, tirait au hasard. Mais ce mot de paperasses lui restait sur le cœur ; des pièces autographiques sans rivales, des lettres signées Richelieu, Colbert, Newton, Galilée, Pascal, des merveilles acquises pour un morceau de pain et qui représentaient une fortune. « Oui, madame, une fortune. » Il se montait, citait des chiffres, des offres qu’on lui avait faites, Bos, le fameux Bos de la rue de l’Abbaye, et il s’y connaissait, celui-là ! prêt à donner vingt mille francs rien que pour trois pièces de la collection, trois lettres de Charles-Quint à François Rabelais.