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pour s’humecter les lèvres au bord de son verre d’eau, les essuyait d’un léger mouchoir de batiste, et, chaque page finie, haute et large, brouillée de sa toute petite écriture, il la laissait tomber négligemment à ses pieds sur le tapis. Chaque fois, Mme de Foder, l’étrangère pour hommes célèbres, se penchait sans bruit, ramassait la feuille tombée, la posait avec vénération sur un fauteuil à côté d’elle, bien dans le sens. Discret et délicieux manége qui la rapprochait du maître, la mêlait à son œuvre, comme si Lizt ou Rubinstein était au piano et qu’elle tournât les feuillets de la partition. Tout alla bien jusqu’à la fin du premier acte, amu-
