et regrattages visibles sur certains feuillets, avec le coup de mer subi par le fonds Mesnil-Case lorsqu’on le fit passer en Angleterre, au temps de l’émigration ? Rassuré, réconforté, Astier-Réhu retraversait la cour d’un pas alerte, emportant chaque fois quelque nouvelle acquisition contre un chèque de cinq cents, mille, même deux mille francs, selon l’importance de la pièce historique.
Au fond, quoi qu’il se dit pour endormir sa conscience, dans ces prodigalités que personne ne soupçonnait encore autour de lui, l’historien avait moins de part que le collectionneur. Pour sombre et sourde que fût la soupente de la rue de Beaune où se faisait d’ordinaire le trafic, un observateur n’aurait pu s’y tromper. Cette voix faussement indifférente, ces lèvres desséchées murmurant : « Montrez voir… », l’avide tremblement des doigts, révélaient la passion envahissante, bientôt la manie, le kyste égoïste et dur qui prend et mange tout l’être au profit de son développement monstrueux. Astier devenait l’Harpagon classique et farouche, implacable aux siens comme à lui-même, criant misère, escaladant les tramways, tandis qu’en deux ans, cent soixante mille francs de ses économies s’égrenaient furtivement dans la poche du bossu ; et pour motiver à l’attention de Mme Astier, de Corentine, de Teyssèdre, les allées et venues du petit homme, l’académicien lui donnait à relier
