extérieurs, ce pauvre visage mélancolique aux yeux pâles, délavé de l’humidité des murs, cette sombre destinée de jeunesse l’attristait d’un mauvais présage. Mais à cette âme d’ambition et de ruse, l’intrépidité ne manquait pas. Dressant péniblement sa tête, avec la gêne des tours de bandes qui la comprimaient, il demanda, la voix changée, affaiblie quoique toujours railleuse : Blessure, ou piqûre, docteur ? » Gomès en train de rouler ses gazes phéniquées lui imposa silence d’un grand geste : « Piqûre, veinard que vous êtes… mais il s’en fallait de ça… Aubouis et moi nous avons cru la carotide ouverte… » Le jeune homme reprit un peu de couleur, ses yeux étincelèrent. C’est si bon de ne pas mourir ! Tout de suite, l’ambition revenue, il voulut savoir le temps de la guérison, de la convalescence. « Trois semaines… un mois… » d’après
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