un léger bistre, la même taille souple, l’œil gris impénétrable, et dans les deux visages une tare légère, à peine visible, le nez fin, un peu dévié, donnant l’expression narquoise, quelque chose de pas sûr. Silencieux, ils se guettaient, s’attendaient, avec la brosse de Teyssèdre au lointain.
« Gentil, tout ça… », fit Paul.
Sa mère leva la tête :
« Ça, quoi ? »
Du bout de l’éventail, d’un geste d’atelier il indiquait les bras nus, le dessin des épaules tombantes sous un corsage de fine batiste. Elle se mit à rire :
« Oui, mais il y a ça… » Elle montrait son cou très long où des craquelures marquaient l’âge de la femme. « Oh ! et puis… » Elle pensa : « Qu’est-ce que ça fait, puisque tu es beau… » mais ne le dit pas. Cette parleuse renommée, rompue à tous les papotages, à tous les mensonges de société, experte à tout dire ou faire entendre, restait sans expression pour le seul sentiment véritable qu’elle eût jamais ressenti.
