il jeta au contrôle du Théâtre-Français le nom de Mme Ancelin, le plus subtil observateur n’aurait pu soupçonner dans ce parfait mondain la moindre préoccupation, ni ce que renfermait ce joli meuble de salon, laqué noir et blanc, si bien scellé.
Le culte rendu par Mme Ancelin à la littérature officielle, avait deux temples : l’Académie française, la Comédie-Française ; mais le premier n’étant qu’irrégulièrement ouvert à la ferveur des fidèles, elle se rabattait sur l’autre dont elle suivait ponctuellement les offices, ne manquant jamais une « première », grande ou petite, ni les mardis de l’abonnement. Et ne lisant que les livres à l’estampille de l’Académie, les artistes de la Comédie étaient les seuls qu’elle écoutât fervemment, avec des expressions attendries ou frénétiques qui éclataient dès le contrôle et les deux grands bénitiers de marbre blanc que l’imagination de la bonne dame avait dressés à l’entrée de la maison de Molière, devant les statues de Rachel et de Talma.
« Est-ce tenu !… Quels huissiers !… Quel théâtre !… »
Ses petits bras écartés en gestes courts, son souffle haletant de grosse dame, remplissaient le couloir d’une expansive joie turbulente qui faisait courir dans toutes les loges : « Voilà Mme An-
